Le sang ne se remonte comme un ruisseau,
ni ne s'escalade comme un arbre
-aussi généalogique soit-il.
Le sang chuchote mais ne dit rien,
comme le corps il se tait bruyamment : il grince.
Et aux pauvres égarés par la rouille des sirènes
qui lui crient en colère :
"Je devais avoir mille langues et je n'en ai qu'une !
Je devais avoir mille couleurs et je n'en ai qu'une !
Où sont passés mes milles visages, mes milles villages d'origine ?
Où sont passés les galaxies englouties pour arriver jusqu'ici ?"
Le sang - muet, limpide - ne répond rien
sinon le vide.